Bom, é complicado discorrer acerca da minha sumida do Youtube e do Instagram. Desânimo, tristeza, abandono, cansaço, falta de designer, ideias, inspiração, etc., podem ser citados com especial destaque. Contudo, tenho vencido os meus demônios diariamente. Como consequência direta dessas vitórias e batalhas ainda travadas, temos aqui a volta dos...
Então, colocamos a mão na massa e, assim, começou o projeto da revista Didascália, até que, finalmente, conseguimos publicar a primeira edição esta semana. Espero que gostem.
1) Gonçalo começa a escrever a sua novela;2) Descrição da Torre; 3) A genealogia dos Ramirez;Analepese4) Na acadêmia, Gonçalo conhece Castanheiro e juntos escrevem a “Pátria”; 5) Volta a faculdade e entrega-se a procrastinação; 6)Reencontra Castanheiro e começam a escrever “Anais da História e Literatura”; 7) Bloqueio criativo em sua Torre; A)...
“O que há em mim é sobretudo cansaço —Não disto nem daquilo,Nem sequer de tudo ou de nada:Cansaço assim mesmo, ele mesmo,Cansaço.” — Álvaro de Campos
Estas últimas horas do dia são sempre as mais cruéis. Talvez, devido ao ócio que vem, pois, todas as tarefas já foram realizadas. Então, percebo que faltam alguns minutos para que se consuma mais um dia e, finalmente, eu repouse o meu pesado cadáver sobre o leito e, lá, quem sabe, eu não viva algum sonho alegre e verosímil.Entretanto, não...
Nada mais realista e satisfatório: uma vida bucólica, diletante e minimalista — de certa forma, até estoica e asceta, praticamente um ermitão—. Viver numa espécie de Condado, onde eu conheceria todos os habitantes e prestar-lhes-ia o meu serviço. Lá envelheceria, acumularia sabedoria, amizades, boas experiências e, talvez, escreveria, por fim,...
Que eu sou um apaixonado por literatura não deve ser novidade para ninguém, visto que, este blog dedica-se, sobretudo, a publicação de obras ficcionais minhas e reflexões acerca da literatura — e, de certa forma, da arte em geral—. Entretanto, durante toda a minha vida, esta paixão foi impulsionada por razões diferentes: adestramento do imaginário,...
[1] De repente, todo o mundo parou. As pessoas menearam a cabeça e piscaram os olhos e souberam que se esqueceram. Não sabiam, por certo, o que fugiu-lhes à memória, mas havia algo de importante que deixaram passar; que, subitamente, não podiam mais se dar conta. Era uma espátula ou um cinzel ou uma caneta ou bisturi em mãos que...
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,...
